Exudaciones de aceite de Myrna y el icono de Soufanieh

Resumen:

En Líbano, la guerra dura desde 1975, y en Siria, los Hermanos Musulmanes intentaron derrocar al gobierno del partido Baath de Hafez el-Assad. El levantamiento fue aplastado en la ciudad de Hama tras 27 días de asedio. En noviembre de 1982, en un contexto político y social muy convulso, se produjo un acontecimiento extraordinario en una vieja casa árabe habitada por la familia Nazzour, en el corazón del modesto barrio cristiano de Damasco, situado extramuros de la ciudad, cerca de la puerta conocida como "Puerta de Tomás".

En aquel momento, nadie podía imaginar que el "fenómeno", que acababa de producirse en un círculo privado y estrictamente familiar, se extendería por todo el mundo, literal y figuradamente, hasta nuestros días.

Los primeros sorprendidos y maravillados fueron los dos elegidos, Myrna y Nicolas, una joven pareja casada desde hacía sólo seis meses, cuyas vidas iban a cambiar irrevocablemente entre el 22 y el 28 de noviembre de 1982. Su conversión fue el primer milagro de esta relación con "mi Madre la Virgen María", como diría Myrna, y nadie puede describirlo mejor que ella.

He aquí su testimonio:

Me llamo Marie y nací en Beirut (Líbano) el 3 de mayo de 1964, en el seno de una familia sirio-libanesa de cinco hijos, muy unida y poco religiosa, aunque pertenecemos a la comunidad greco-católica melquita. Crecí y estudié en Damasco.

Somos amigos de la familia Nazzour, griega ortodoxa, y de sus seis hijos (cuatro chicos y dos chicas). Mi hermana mayor se casó con uno de los hijos, Khalil, y conocí a Nicolas el día de la boda de su hermano. Era mucho mayor que yo, había viajado mucho y, a pesar de la oposición de nuestras familias, nos casamos el 9 de mayo de 1982. Los días más felices de nuestra vida los pasamos de luna de miel entre Italia y España, ¡donde visité muchas iglesias! Seis meses después, ocurrió algo que cambió totalmente nuestras vidas.

El lunes 22 de noviembre de 1982, mi suegra, que es muy devota, me pidió que la acompañara a ver a su hija menor, Leyla. Estaba preocupada porque llevaba más de un mes enferma y postrada en cama. Cuando llegamos a la casa, había vecinos y parientes, entre ellos Marie-Rose, su hermana mayor, quien me propuso que rezáramos juntas por su recuperación. Nos pusimos de rodillas, ella abrió el Evangelio y, de repente, tuve un violento temblor y me sentí tan mal que mi vecina Maya Khozali me cogió en brazos. La oí gritar: "Myrna, ¿qué tienes en las manos?"

Las abro: están viscosas y, asombrada, veo un hilillo aceitoso que se escapa y gotea hasta el suelo. Había un fuerte olor a aceite. Me asusté tanto que pensé que iba a desmayarme, entre los gritos de un público conmocionado y desconcertado: "OhVirgen María, gracias a Dios". En medio de la confusión, alguien me rogó que pusiera rápidamente las manos sobre Leyla, palpando los puntos doloridos. Se mantuvo el silencio, la paciente se levantó, se estiró y pidió abandonar la cama. Caminó con normalidad, sin aprensión ni apoyo.

Llaman a la puerta: es Nicolas, que nos sorprende con un susto. Le rodeamos para contarle lo que acababa de ocurrir. Cuando se le pasa el susto, se echa a reír: "¡Habréis comido berenjenas rellenas de aceite y no os habéis limpiado las manos!" Su hermana mayor, Marie-Rose, indignada, le reprende: "¡Ah! Ahí estás, ¡el incrédulo!"Nicolás ,ofendido, se enfadó y me pidió que le siguiera. Como me negué, se marchó enfadado, prometiendo volver a buscarme.

Cae la tarde y Farid, el marido de Leyla, llega a casa. Ve a su mujer de pie, riendo, y exclama: "¡Gracias a Dios que tienes buen aspecto!" Esperamos a Nicolas y nos sentamos a la mesa sin decir palabra. Al final de la comida, rezamos una oración de acción de gracias y, cuando voy a lavarme las manos, oigo a Nicolas pedir a Maya Khozali, nuestra joven amiga musulmana, que me siga para asegurarse de que me las seco bien. Vuelvo a sentarme a la izquierda de Farid, donde veo una imagen de la Virgen María colocada en el mármol sobre el radiador, y propongo que recemos, ante la mirada atónita de Nicolas, que no puede apartar los ojos de mí. De repente, mis manos se vuelven brillantes y aceitosas. Las levanto y las pongo espontáneamente sobre la cabeza de Farid:

"¿Qué haces? ¿Qué tienes en las manos?
- "Huele eso", le digo.
- Pero es aceite, ¿de dónde viene?
- "Es este aceite el que me ha curado", respondió Leyla, muy conmovida.

Entonces le contó lo que había pasado... Farid creyó inmediatamente y dio gracias a Dios. Así transcurrió el primer día de mi historia. Volvimos a casa, sacudidos por nuestros conflictos interiores. El suceso ha trastornado a Nicolás, y le está trastornando. Aunque es cristiano, solía acordarse de Dios sólo cuando era necesario. Cuando le pedí permiso para ir a la iglesia los miércoles con su madre, a la misa de la cofradía de la Virgen María, se negó. Esa noche, para convencerse, repetía de mala fe: "Dime, Myrna, ¿cuál es la diferencia? ¿Qué diferencia hay entre lo que vivíamos antes y lo que vivimos ahora?" Preferí callarme y retirarme rápidamente a mi habitación a rezar. Todo mi ser intuía que se trataba de una intervención divina.Pero mi mente seguía haciéndome la persistente pregunta: "¿Por qué yo, Señor? Soy ignorante, insignificante. ¿A qué esperas, no tengo nada que ofrecerte? y nadie me respondía".

Jueves 25 de noviembre de 1982: Pasaron tres días y mis padres se enteraron de lo ocurrido. En aquel momento, mi madre estaba confinada en cama sobre una tabla, lo que retrasaba una operación indispensable. Aquejada de una hernia discal, me reprochaba no haber pensado en venir a aliviarla inmediatamente, como había hecho con Leyla, que estaba completamente curada. Quiere verme, y Nicolás, sus hermanos mayores Awad y Khalil, y mi hermana Lina, deciden acompañarme.

Me senté junto a la cama de mi madre, mientras los hombres se sentaban alrededor de una mesa a jugar a las cartas. Mi madre me dijo: "Por favor, Myrna, reza por mí y conmigo", y me puso en la mano un trozo de algodón seco que había preparado. Inmediatamente los hermanos de Nicolás detuvieron su juego y me rodearon para rezar. Inmediatamente sentí que el aceite brotaba de mis manos, empapando el algodón que mi madre me había pedido que le frotara en la espalda. Inmediatamente, se sintió aliviada e incluso completamente curada, hasta el día de hoy doy testimonio de ello.

Viernes 26 de noviembre de 1982: aquella mañana, Nicolás se despertó y decidió ayunar por primera vez en su vida para agradecer al Señor las increíbles gracias que nos había enviado. Me gustó la idea y pedimos a toda la familia de la casa (excepto a la mamá de Nicolás, que todavía estaba con su hija Leyla) que se uniera a nosotros. Durante todo el día nos sentimos muy felices, unidos en una intensa comunión.

Sábado 27 de noviembre de 1982: Me levanto a las ocho y, como Nicolas está en el cuarto de baño, subo al primer piso de la casa donde viven Awad, el hermano mayor de mi marido, y su mujer Hélène, para charlar con ellos, como hago a menudo. De repente, hay un olor muy fuerte a incienso. ¿Has quemado incienso, Hélène?", pregunté. "Myrna", me responde riéndose, "¡creo que me vas a volver loca esta semana! Por favor, baja y quema todo el incienso que quieras para purificar la casa".

Vuelvo a bajar a la planta baja, donde, en el patio, tenemos un gran icono de madera de la Virgen, del siglo XIII, colocado sobre una mesa con pedestal, junto al cual Nicolás ha colocado una pequeña imagen de la Virgen en un marco de plástico. Durante uno de sus viajes a Sofía, Bulgaria, en 1980, había visitado la iglesia de Alejandro Nevski y comprado once pequeñas reproducciones de la Virgen de Kazán para regalar a su familia como recuerdo.

Esta mañana, como todas las demás, mis ojos se fijan en el aspecto insólito y brillante de este pequeño icono que, por estar ahí tan a menudo, nadie mira realmente. El pequeño icono brilla tanto que lo cojo y me pongo a gritar. Porque, sin que yo supiera de dónde venía, el aceite empezó a gotear profusamente y, mientras Nicolás se vestía en nuestro dormitorio, corrí hacia él con el pequeño icono en las manos. Se dio la vuelta, lívido, empezó a temblar y, cogiendo un platito de madera marrón de entre nuestros cachivaches, colocó el icono sobre él. El aceite rebosó inmediatamente. Luego se apresuró a ir a la cocina y sacó una bandeja de plata, que colocó debajo del platillo. Caemos de rodillas ante ella y le digo mecánicamente:

"¡Nicolas, quiero quemar incienso!
-Incienso, pero ¿dónde quieres que encuentre incienso?".

Entonces me oigo responder: "Hay un poco aquí, en el cáliz. Por favor, quémalo".
- ¿Qué cáliz y dónde?

Miró todos los cachivaches que le resultaban familiares y descubrió uno que no conocía: un cuenco con incienso negro manchado de blanco. ¿Quién lo había puesto allí, sin que él lo supiera? Nicolás mira a ciegas, fuera de sí, abrumado, y, perdiendo el equilibrio, me dice: "Voy a llamar a mi madre, a mis hermanos, a mis hermanas, por favor, quédate aquí". Me quedo solo en esta habitación, en un silencio aterrador. Rezaba como un autómata que llora, sin lágrimas, pero en mi interior, una voz me decía: "¿Qué me está pasando? ¿Estoy soñando? ¿Es esto la realidad? ¿Estoy en la realidad? Y de repente oigo una voz de mujer, sin saber ni entender de dónde viene, una voz como el eco de una concha que oyes cuando te la acercas al oído: "Hija mía Marie, no tengas miedo. Yo estoy contigo. Abre las puertas. No prives a nadie de verme. Enciéndeme una vela".

Sin pensarlo, corrí a la cocina a buscar una vela, con tanto pánico que volví a la imagen sin la vela. Me arrodillé y de repente me vi sumida en la oscuridad. Era el corte de luz habitual, pero en Damasco puede durar dos o tres horas. No veo nada, tiemblo de miedo, estoy solo. Bajo a tientas al sótano, iluminado por el pozo de una ventana, donde Khalil, el hermano de Nicolas, está guardando sus cosas, y encuentro una pequeña vela. Volví a subir al dormitorio. "OhVirgen, ¿no dijiste que no privara a nadie de tu vista? Te encenderé la vela, pero por favor, tráenos la electricidad".De hecho, hablé sin pensar, un monólogo para pasar el tiempo y disipar mi miedo. Justo cuando por fin conseguí encender la vela, volvió la electricidad y me quedé de piedra: era la corriente. Perdí la noción del tiempo: Nicolas había vuelto con su madre y sus dos hermanas, Leyla y Marie-Rose. Se preocupó de avisar a mis padres y a un amigo miembro del coro Chœur Joie de Damas, dirigido por el padre Elias Zahlaoui. A Nicolas le aterroriza que se extendiera el rumor, y nos había convocado a todos para prohibir que nadie hablase de los hechos ocurridos en nuestra casa. Reaccioné bruscamente: "¡No, Nicolas, he oído una voz de mujer que me decía que debíamos abrir las puertas de nuestra casa y no privar a nadie de su vista!" No me atreví a hablar de la Virgen, y menos en su nombre; sólo mucho más tarde nos dimos cuenta de que se trataba de nuestra madre María.

Fue entonces cuando, a medida que los acontecimientos trastornaban nuestra vida cotidiana, los mayores de nuestras familias tomamos decisiones. Informamos al Patriarcado ortodoxo, que envió inmediatamente a monseñor Boulos Pandeli, acompañado de dos sacerdotes. De rodillas, rezando ante el icono. Se quitaron los zapatos y se arrodillaron para rezar conmigo. El aceite goteó inmediatamente de mis manos y me incliné para besar la mano del obispo. Él se negó y me dijo: "He venido a su casa pidiéndole al Señor que me diera una señal de que su Santísima Madre estaba aquí, así que nos corresponde a nosotros pedirle su bendición". Rompí a llorar, consciente de mi insignificancia. A partir de ese momento, la noticia corrió como la pólvora y la casa no dejó de llenarse.

El domingo 28 de noviembre de 1982, yo estaba ya en oración cuando entró el padre Dimitri Athanasios, de la comunidad greco-católica melquita. Coge un algodón seco para limpiar la imagen del icono, y lo sostiene en la mano. De repente, el algodón se llena de aceite amarillo que, profundamente emocionado, el Padre bendice sin mediar palabra a todos los que ya están llenando el patio. Le acompaño hasta la puerta y, abriéndome paso entre la multitud, oigo que alguien a quien nunca había visto antes me dice: "Señora Myrna, debería rezar el rosario". Asentí mecánicamente, sin saber qué significaba la palabra "rosario", dónde encontrarlo o cómo rezarlo. Volviendo al pie de la imagen, me avergoncé de mi ignorancia y comencé a invocar: "¡OhVirgen, te lo ruego, inspírame saber dónde debo conseguir este rosario y qué debo hacer para rezarlo!

Entre la multitud había un hombre al que no conocía de nada. Se me acercó y se presentó: «Soy Hanoun Chéhadé, de Seidnaya [un pueblo cerca de Damasco donde un monasterio de monjas ortodoxas custodia el precioso icono de la Virgen, pintado por San Lucas, que se llama la Chaghoura, la"Famosa"] y quiero que sepa, Madame Myrna, que anoche tuve un sueño extraño: La Virgen me pedía que viniera a llevarle un rosario a su hija María y le enseñara a rezarlo». Me entregó el rosario y caí de rodillas, sollozando. Había sido escuchada, una vez más, e inmediatamente atendida.

Más tarde, un hombre de los servicios secretos, Akram Abbou, se presentó y pidió permiso para hacer fotos del icono. Lo hizo rápidamente, se marchó y regresó con un médico, el Dr. Saliba Abdel-Ahad, y otro funcionario del gobierno, el Sr. Fariz Mouhana. Me pidieron que rezara delante de ellos. Obedecí, e inmediatamente goteó aceite de mis manos, que el médico cogió en las suyas para examinar de dónde procedía esa exudación. Los dos policías le preguntaron: "¿Qué piensa usted?"

Sin decir una palabra, el médico levanta el dedo índice y suspira: "¡Esto es obra de Dios!Pero el Sr. Mouhana insiste cortésmente: "¿Podemos desmontar el cuadro y ver lo que hay dentro y fuera?Aceptamos y, a pesar de su cautela, rompe una esquina en el ángulo superior derecho del marco. Inmediatamente, de esta fractura brotó aceite a borbotones. Se apresuró a colocar todo en su sitio y se arrodilló. Poco después, se retiraron en silencio.

Son las seis y todavía estamos allí cuando llega un sacerdote muy conocido en Damasco y en Siria. Venía como visitante curioso, sobre todo para complacer a tres jóvenes miembros de su coro (Chœur Joie de Damas), tres de mis amigos íntimos que habían estado con nosotros el día anterior. Estaban muy disgustados y necesitaban imperiosamente la opinión de este sacerdote de la comunidad greco-católica melquita. Le conocen por su rigor, que es autoridad en su parroquia de Notre-Dame de Damas (en el barrio de Koussour). No teníamos ni idea de que se convertiría en un ardiente protector y defensor de la Virgen María en Soufanieh, y en un director para acompañarme en el camino que la Santísima Virgen María y Cristo están abriendo para mi familia y para mí. Fue muy discreto y se marchó sin decir una palabra.

Llegó la noche y todavía había mucha gente en el patio. Un oficial de los servicios secretos, el Sr. Arnaout, acompañado por el Sr. Chaoui, pidió hablar con mi marido Nicolás: "Hermano Nicolás, hoy este fenómeno concierne al barrio, mañana a toda Siria, y después al mundo entero. ¿Está usted en condiciones de aceptar dejar su puerta abierta? Nicolás respondió:  "No fui yo quien abrió la puerta. ¡Quien la quiso abierta es el único que la cerrará!"

A partir de entonces, durante días y meses, Nicolás y yo dormimos en el salón, ofreciendo nuestra habitación a las visitas y a los enfermos que venían a visitarnos. El aceite nunca dejó de fluir, y puedo atestiguar que, a través de esta gracia, Dios nos dio una fuerza espiritual, moral y física fuera de lo común para aceptar que se hiciera su voluntad.

Más allá de las razones para creer:

Detengámonos un momento en el simbolismo del aceite, cuyo lenguaje y perfume nos son familiares en Oriente, la región del olivo:

• El aceite nutre y calienta, suaviza y cura.
• Se utiliza en todos los sacramentos: perfumado, es el signo del Espíritu Santo (bautismo, confirmación, ordenación, extrema unción).
• Es signo de elección y bendición. La palabra "Mesías" significa "el ungido". Los reyes son ungidos, y esta unción hace de cada uno de nosotros un rey, un profeta y un sacerdote.
• También es signo de alegría ("Tu Dios te ha ungido con óleo de alegría" Hb 1,9) y de curación ("Ungieron con óleo a muchos enfermos y los curaron" Mc 6, 13).
• Es un alimento esencial en la Biblia: "Tu Dios te dará la tierra que prometió a tus padres, con las vides y los olivos que no plantaste" (Jos 24,13).
• Es el símbolo del amor de Dios por su pueblo: "El aroma de tus perfumes es exquisito. Tu nombre es aceite derramado " (Cantar de los Cantares 1,3).

• El olivo es el símbolo de la paz.

Ir más lejos:

• Jean-Claude Antakli, Itinéraire de Myrna Nazzour en France, (El camino de Myrna Nazzouor en Francia) Éditions du Parvis, 2016.

Más información:

• Geneviève y Jean-Claude Antakli, Dieu existe. Ses merveilles étincellentent sous nos yeux (Dios existe. Sus maravillas brillan ante nuestros ojos), Éditions du Parvis, 2020.
• Jean-Claude Antakli, Le Silence de Dieu (El  silencio de Dios), Éditions du Parvis, 2012.